Puja el aire
por si acaso ayude
ser tan leve.
Útero sin dueño.
Carne en tierra débil.
Sangre fría.
Plumas cortas.
Bisturí.
Tropieza y cae
esta palabra
no nacida
de parto natural.
Silvia Rodríguez Ares
8/11/2013
viernes, 8 de noviembre de 2013
Carrusel
El foco
en el estanque
donde caen las flores.
Implosión
de los perfumes
sin pupila.
Carrusel
feroz
de gotas muertas.
Silencio
-cómplice del agua-
me dirás por qué
hundí mi boca
en sed de niña.
Silvia Rodríguez Ares
8/11/2013
Foto: Ophelia, de J.
E. Millais
Hic et nunc
Hueco, círculo y memoria.
Sangre / luz
en este ovillo.
Y el viento
que todo lo marea.
Silvia Rodríguez Ares
8/11/2013
Foto Herbert List
domingo, 3 de noviembre de 2013
Aire tibio
El aire tibio
dormía junto a mí.
Yo, que lo abrazaba,
era dueña de su cuerpo.
Respirábamos
la noche entera.
Uno sobre el otro.
Los dos uno:
Aire y la mujer
que espera que la sueñen.
Silvia Rodríguez Ares
3/11/2013
sábado, 2 de noviembre de 2013
Canibalismo
Me muerdo los labios
por buscar una palabra.
Me como las uñas.
Seguiría con los brazos y las piernas.
Pero la lengua dice
que no es esto.
Silvia Rodríguez Ares
1/11/2013
viernes, 1 de noviembre de 2013
Fiesta
Sin fiesta
y el vestido se arrugó
corriendo por la lluvia.
Las manchas en los ojos,
la boca desteñida,
los zapatos que se tuercen,
esquivar al sapo,
la escalera frente al pozo.
Y yo me hundo para ver
si las princesas crecen
en los charcos.
Silvia Rodríguez Ares
1/11/2013
Border
Los pies
juntos.
Las medias no se caen
aunque es el borde.
Tal vez no sea una osadía
acercarse demasiado,
balancear los brazos,
hamacarse en las preguntas.
Decir por qué.
Por qué.
Por qué.
Aullar hasta quedar dormida.
Entonces, sí,
se caen las medias.
Y qué importa.
Silvia Rodríguez Ares
1/11/2013
Foto: Paul
Hill ph.; Legs over high tor; Matlock, 1975
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